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vivimos en la barriga de una oruga que corre por  túneles eléctricos.
A diario me encuentro con diferentes rostros, pero lo cierto es que ninguna cara me sorprende, son las mismas personas de todos los días, como un molde elegido para un grupo de personas el calvo y el de cara dura, el cara de sapo de caballo y de hombre tonto, la columna encorvada y la quijada que arrastra la expresión, el cabello suave, todos son una caricatura tan repetitiva, eso es la existencia mediante la reproducción, hecha para aburrirme en el metro.

La compresión de un solo espíritu estratificado.

Ahora que estoy viejo creo tener un mejor conocimiento para cambiar al mundo y no hablo de la idea romántica de cambiar al mundo, sino de un cambio de paradigma en la sociedad, una nueva cosmovisión, lo que hacer ver a las personas diferente la realidad que habitan, pero no; las ganas no las tengo, esas fuerza extrañas que en mi juventud me apasionaban, aunque debo reconocer que recientemente las recupere solo un poco, el Lenguaje me ha dado los medios pude reconocer mi figura y la palabra como arma y bastón, en traje de batalla, la firmeza de altura ante el vació y su vértigo, frente al campo de combate, llevare a cabo una venganza contra la vida, en nombre de los inocentes que han muerto ya por la miseria, por la miseria que hay en mi espíritu y en mi humanidad, ahora solo el tedio un demonio inspirador que durante años aprisiona el espíritu, para que a la mínima reacción con la más leve sonrisa y a la mas corta respuesta o mirada, creamos que el entorno hostil es transformable.
Quienes nacen para decirle al mundo como debe girar, poseen esa fuerza de espíritu y talento, de la que carezco, yo le mostrare entonces al mundo como detenerse, y que del golpe se desquebraje por fin toda esa pesada loza que cargaron por miles de generaciones tantas personas, a las que jamas el vació les respondió, que era lo que escuchaban, el eco de la violencia y de la guerra, la indiferencia ante el dolor, hay tanto odio concentrado en un núcleo incandescente, sentirán la fuerza de su erupción, y no distingiran el cielo del infierno, los idiomas que dividieron al hombre en  culturas pueblos, razas, los borde imaginarios, los suprime solo la muerte de quienes descansan sobre los estratos mas altos.
Quiero que por primera vez el bien que vive en todos gane, frente al deseo y el odio, pero el bien, no permite una sociedad, ni un desarrollo, cuando el bien gane, la humanidad estará extinta.
Seremos dioses, unidos un solo dios, y que se nos consagre al mirar el dolor de las maquinas. que nos liberaron.    

Localidad desolada.

Un humor oscuro (provocado por un deseo sucio)  como las olas de un mar helado azotando la aparente dureza del basalto (el ascetismo pétreo, instaurado a fuerza volcánica de una buena conciencia).

Quien no se aborrece a sí mismo (con tan solo vivir en este mundo de vitrinas) mis expresiones me repugnan mi dentadura y mi piel, ( a ellos, el solo  pasearse entre los escaparates les hace felices)

Me molesta la inevitable eventualidad, a la que estoy atado.

Aunque lo olvide por momentos, regresa cada que mi motivación desaparezca, efímera como el sabor de un caramelo que se derrite en la boca, como cualquier exquisito alimento  que masticamos hasta formar una desagradable masa, no hay mejor abstracción del placer, que un desecho humano corriendo por el escusado (todos los días bajo la calle, el soporte de la sociedad). 

Camino para hacer turismo de un barrio más bien monótono, por sus casas raídas contrastando con sus colores pastel, bajo un calor agobiante, ya hay tan escasas vecindades húmedas y con patios enmohecidos, muros cubiertos por el salitre, laminas oxidadas y vidrios tiznados por el sol, casas abandonadas, polvorientas ventanas hacia el interior oscuro y amontonado de objetos desvencijados, donde entra una débil luz blanquecina para nublar todo el espacio.
Ni en el sepulcro habrá tanta tranquilidad, mejor los cementerios abandonados, donde crecen cruces, donde los símbolos de alguna filosofía marcan la hora de la muerte.        

Vecindad de Radio épsilon.

Dicen mis papás que ya es tiempo de que me vaya de la casa y haga mi vida, y yo les dije claro, ya lo tenia todo planeado, así que tome mi certificado de la prepa, el de la facultad, bueno ese no sirve mucho para mi fines prácticos y fui a pedir trabajo al McDonald's y ahora estoy viviendo en una vecindad lúgubre y llena de muerte, donde pasan cosas tan inconcebibles y siniestras, las personas que he conocido en este lugar me obsequian historias tan extrañas e interesantes dignas de una novela de algún premio nobel, todos sin excepción sumergidos en la miseria y el fracaso se encierran en esos cuartos oscuros y tenebrosos, en la noche escribo y sueño, no tardo en llenar los espacio con libros y hojas llenas de notas numéricas y poéticas, el espacio adquiere una luz perturbadora para el ambiente, que no tarda en desgarrar los muros, a la mañana siguiente llego tarde al trabajo, y miro con escrúpulos, como los trabajadores resentidos escupen en las hamburguesas badajos de silaba pútrida, no podían dar mejor servicio a los imbéciles que visitan esa plazas comerciales, termina mi hora de servicio y aún no llega a mi esa sensación subvertida que rige la actitud colectiva de mi nuevo circulo, ya no ve presiento siquiera la desesperación por una vida así.

Nieve azul lluvia roja.

Nieve azul Lluvia roja
desposeído espíritu
asciende en el convexo
recuadro de la niebla
¡no ha sido un sueño!
lo sé, las nubes reducidas
varadas en el patio
cerca de la densa mañana
no son neblina pero tampoco
su metafórica aproximación
es el cuerpo del recuerdo
lo que no fue está siendo
cuando silenciosa y mortalmente
nos asalta en las ultimas horas
este tedio abrasivo
la imperceptible llamarada
que consume los nervios
y toda inclinación una mínima emoción
erradicada
en el espíritu desértico
donde las ilusiones son lejanía
y la realidad desgasta los huesos
ni el pormenor del arrepentimiento
que quisiera bien encender
la mampara entre la acción y la palabra
entre el sueño y el tiempo
el porvenir y el presente
la voz enfática que llamará
siempre al mismo nombre
particular, o es al mismo cuerpo
plural
al que refieren los conceptos
la imagen siempre insuperable
donde la razón deja de ocupar un lugar
ni privilegiado por ella misma…

fueron las pequeñas nubes
en mi patio un sueño
que alimento siempre
las punzantes aspiraciones

ayer en las noche abandonada
de los suburbios
el paraje atmosférico
de altos estratos
rodeaba mi conciencia…

Corrientes de letras.

Imaginen que pudiera escribir como algunos han definido en los textos del colegio de manera arquetípica a la literatura y en mi poesía hablara sobre mi contexto histórico, político, social, y mencionara a los 43, peña nieto, al pri, a los medios de comunicación, las revoluciones de medio oriente, el México de hoy, supongo que de esa manera tuviera una oportunidad de ser incluido en la literatura, pero si eso es la literatura, yo jamás he sido capaz de escribir ni una sola línea literaria, me pregunto ¿que será todo esto que escribo y pienso?.

Conexos en conexos.

Es difícil avanzar sobre esta miserable ciudad,  donde todos desconfían apenas de una sola mirada, nadie es capaz mirarse directamente a los ojos.

A los mexicanos les fue arrancado el vínculo más sagrado que alguna vez les unión; el lenguaje.

Con el tiempo olvidaron a comunicarse entre sí, las personas no son capaces de entenderse unos a otros, prefieren vivir distantes, pero aún así el vació de la soledad les asusta, presienten que el suelo donde caminan se hunde, y en cuanto el silencio o el tedio aborda su conciencia escarba profundos pozos, revelando tanta nadería y vació oculto en  cosas tan mínimas como la silla, las paredes, el espejo, el interior de la mirada, todo lo que nos rodea pierde el sustento. 

Para no caer en esas  oscuras fosas,  atan nudos a las personas que se encuentran entre ellos, tan frágiles y podridos que tienen que cambiar con los años, vínculos punzantes como la mentira, hieren cada mano y corazón que tocan, una ficción entreteje el fondo de cada vida,  pasajes polvorientos, torrentes incasables de máscaras interiores por donde apenas se asoman el enojo, la desesperación.

Vidas que nadie vive, ¿o es al revés?: al menos en mi pude reconocer toda ese vértigo,  una vida con un sentido tan perdidizo, quise traspasar los muros, la geometría de las palabras que me aprisionaba, lentamente los agudos vértices de sus vocales se encajaban en mi conciencia hasta dejarme inmóvil, nada puede contra la forma abstracta, ni el pensamiento la trasciende, el contenido se desangra por cada arista, y un matiz tan sangriento delinea los bordes de la libertad, la muerte está en cada oración, en el tono diacrítico que toman las palabras antes de ser un acto imprevisto, en el relieve que hay al pronunciar un solo nombre, tan ambiguo que se pierde las nubladas alturas de la memoria.

Iztacalco, en un kiosco olvidado, beben al anochecer un grupo de personas que pierden su sombra bajo caudales de follaje, el frio parece venir de la copa de los árboles, de las alturas, miro entre las ramas donde se asoma el cielo nocturno, la luna, el vació entre cada hoja. Y si un astro navega entre tanta oscuridad, como puede la conciencia perderse tan fácil entre estas calles, entre estas miradas, como puede la indiferencia formar un abismo aun más grande...           

El misticismo de la imagen.

Creer en la idea de estereotipo es algo extraño, pues quisiera pensar que mi atracción hacia una persona es algo puramente natural y que nada pudiera afectar esa sensación de lo que es deseable,
la imagen de lo bello debiera ser simétrica, rítmica, suave, evocar eternidad e improbabilidad, el gusto de contemplar la inmensidad de un cielo azul y frió con una sola mirada, y con un gesto transformarlo todo, hasta el profuso gris de una borrasca marítima, esas son las fuerza misteriosas que gobiernan los mares del sentido interior,  es la forma del misticismo, el contacto con el alma divina, que ha de gobernar nuestros actos y su fin u objetivo.
Podrá entonces existir alguna mixtificación o engaño, hacia los sentidos internos, podrá toda la historia y la cultura gobernar el inconsciente, regir el deseo, puede tanto la colectividad sobre cada uno, hasta hacernos perder la sensación de lo que realmente queremos.        

Sobre los misterios de la imagen.

Esta sociedad esta dividida por estereotipos de muchas clases, uno de ellos es el de belleza, este ultimo es fuertemente influyente en las personas pues están sujetas a la reproducción, al deseo sexual, y uno de los principales factores de decisión de la pareja es optar por un modelo físico, el cual puede ser buscado mediante la experiencia,  el deseo arbitrario o mediante los modelos que nos facilitan las convenciones sociales de belleza y de lo que es deseable.

A esto se contrapone una vertiente de lo ideal y bueno, una sospecha de algo que pudiera ser mejor e incluso eterno en nuestros corazones, la forma más pura del amor, y si, digo corazón antes que mente pues, si la felicidad ha sido descrita antes, lo que más pudiera acercarse a ella es la experiencia que nos brinda el compartir algo que no sea meramente fugas y agonizante como el placer físico, con otra persona, compartir las dificultades de la  vida, un sueño, la alegría súbita, los miedos y las penas que nos agobian, la verdad interior de cada uno, el lado oscuro de nuestros corazones, nuestras memorias secretas, y finalmente sentir que alguien se preocupa por nosotros de una manera pura y desinteresada cosa que pudiera llevarles incluso hasta la afectación, ese vinculo sagrado es irreemplazable, como no puede ser la imagen que de un estereotipo. 

El problema es ser capas de reconocer y valorar este tipo de experiencias, pues somos imperfectos, en nuestros errores esta caer ante el deseo, y es común encontrar en este mundo personas mayormente guiadas por la superficialidad. 

Me pregunto entonces quienes son las victimas totales de la visión artificial de lo deseable, aquellos que buscan parecerse a las imágenes en los escaparates y en las revista, aquellos que buscan esos ídolos segados por su imagen. No ellos son incluso un poco más libres, pues hay otros quienes por azar caen en la medida de ese molde, aun sin quererlo, ellos están condenados a rodearse de personas que probablemente finjan un amor impulsado por lo engranajes de la superficialidad,      

Love will tell us apart again, dice la oscura y al mismo tiempo sonora canción

de Joy Division, El amor sera lo que nos separe de nuevo, lo que no hiera y 

destroce. Extrañamente el amor es uno de los vínculos mas apreciados y 

publicitados por los seres humanos, será que son tan aficionados o adeptos 

a el, y si ese fuera el caso entonces, solo habría que mirar a nuestro alrededor 

para darnos cuenta de lo que ha causado ese vinculo.

Encontramos tan escasa prueba de valor o inocencia, todo esta cubierto de

miseria y muerte, de indiferencia y olvido, cada persona parece estar tan sola,

cada uno hundido en un vació, en mitad de la nada, asilados, no se escuchan 

entre si no se preocupan lo unos por los otros, siento tanta pena y dolor 

solo al caminar e intentar mirar a los ojos, plagados de desconfianza.

Algo nos separa y el amor no ha podido unirnos.  

Los seres humanos somos imperfectos, concepto raro, que parece no pertenecernos, en cualquier caso quien se ha equivocada y a propósito lastima a otros, cuando recibe algún castigo por el crimen tiende a aceptar el castigo, si es que en el existió la sensación de culpa pues sabe bien que ha pecado y causado el mismo o mayor dolor.

Perdonar a todos entonces solo por su condición humana de imperfección, seria erróneo, pues primero supondría que el hombre no es libre, pues si esta atado a lo que vivió su cultura la época, los factores externos que lo orillaron a a actuar de determinada manera, estos mismos le harían perder la libertad, así que no podemos decir que alguien es bueno o malo por lo que lo llevo a actuar de cierta manera, ahora si es imperfecto y pudo no haber reconocido cierta camino mejor, que le hubiese llevado a no arrepentirse por sus actos o hacer algo malo, de esta forma,  reconocemos la libertad por lo tanto independientemente de lo que vivíamos tenemos la capacidad de decidir, si esto no fuera a si, tendríamos que  perdonar a todos, y no habría ni bien ni mal.  demostraciones pendientes. 

Introducción al caos.

Conoces bien el amorío que tengo con el lenguaje y aunque quizá este mal decir amorío, puesto que preferiría escribir que no es algo que dure poco ni que sea pasajero o superficial, lo he pensado y realmente es el termino correcto, soy un ser finito, quiero decir respecto de la eternidad, apenas estoy un instante aquí, apenas si soy nada frente al infinito, pero creo que eso mismo le da valor a lo que escribo, pues lo hago sabiendo que moriré, cada palabra que elijo, la elijo con cuidado, y ese mismo cuidado te pido al leer cada parte de este escrito, pues es como si miraras cada estrella, tiene una historia, que si bien no es cósmica,  yo si la llamaría así: he visto un universo en  la psique humana, la conciencia es un espacio vasto; y esto es lo primero, las palabras que escriba aquí pueden terminar en el sentido gramatical, pero hay otro sentido que va más allá de la puntuación, ese sentido estoy seguro quedará totalmente en ti, gracias por leerme, pero ten cuidado, las palabras pueden matar, aún las palabras que nos son más indiferentes, pueden quedarse en el subconsciente y robarnos todo, ellas forman los pilares de lo interior, de lo que nos gusta y de lo que creemos,  es la voz que escuchamos dentro,  sus imágenes, sus sueños y sus pesadillas: lenguaje.

Claro de Luna.

Un claro es un fenómeno astronómico donde un astro refleja su luz sobre otro disipando así   las tinieblas por la noche, en este mundo es la luna quien pretende guiarnos por la oscuridad de la noche. 

No deseo ya vivir más en este mundo, pues creo que la mayor parte del tiempo he vivido mirando hacia donde nada tiene sentido, este lugar es como un pozo, y peor aún pues parece haber una salida, un final, cuando miro hacia arriba, hay un astro de una luz blanca, pudiéramos creerle, y seguirlo, pero no es verdad, es una ilusión, es solo una piedra enorme sin luz propia, y con tan tenue presencia, que tengo que avanzar arrastrándome para no tropezar bajo su influjo. Ella posee el símbolo sublime del romance, y la esperanza, la luz, la vida; el conejo de la luna, pero no es así, es más bien una tumba estelar para las liebres, una cripta que flota a la deriva en el vació, esférica, cuerpo mínimo, tan perfecto, solido platónico, que disemina mi desprecio, hasta quedar tan disperso y distante de mí, inmemorable: La contradicción me asalta, la luna no termina de asesinarme y yo presa de fuerzas invisibles gravitacionales, tanto vértigo en el vació, que hasta el mar más turbio y enfurecido termina por ceder, así mismo dentro de mi la marea asciende interminable, hacia tu centro de atracción: eres la muerte que toca a mi puerta y con tu rubor tan frío, tus labios helados, eres ese hueco en el que vivo la ausencia.

Ahora me alegro pues conoces bien lo que siento, aquí abajo en este tierra inmunda, qué sentido tendría estar si no me escuchas, sino me piensas y deletreas, quisiera plantarme un día frente a tu puerta y probar la frialdad del vació nuevamente, solo mirarte sin tocarte, es lo que necesito para perderme en la helada oquedad de tus labios. Nunca volver, a la anticipada rutina, a la arbitrariedad del mundo con el viento arrasando los techos y los tendederos, o azotando constantemente laminas el fondo oxidado de la ciudad, de nuestra ciudad, donde circulan combis verdes que abordamos, solo para mirar el interior de lugares extraños con lonas, cubiertas de vapor de comida grasienta, puestos de dulces y panaderías polvorientas,  nuestra colonia-enjambre de cucarachas, tu eres una hormiga que duerme, aunque jamás he visto dormir a una... eres un tren... eres una máquina de vapor...  no hay vida aquí para nosotros. Pero mira el discurso no hay nada extraordinario, aunque quisiera pensar distinto no hay nada distinto en mí y simplemente no puedo dejar de pensarte ( aunque conscientemente me parece injusto ) mientras camino solo hacia la tumba, a mitad del camino tuve tanto miedo que quise gritar, solo para ser escuchado por ti, pero no hay respuesta, hasta el eco se pierde...  Lo único que queda son dudas 

mientras se acerca mi hora 

¿viviré con miedo?

pues quería dejarte todo lo que soy 

pero lo deje escapar. 

       

Me alegro en este instante, mientras afuera el viento arrasa los techos y los tendederos, o azota constantemente laminas y varillas,  llueve, esta inmunda combi transita por las mismas calles la noche llega y una luz que navega entre la brisa fría ilumina el interior de lugares extraños con lonas cubiertos de vapor de comida grasienta, puestos de dulces y panaderías polvorientas, cada uno de esos focos que penden de un cable  se encienden dentro de cada estancia tan sombría, revelando a personas de camisas mugrientas, o sentados en una mesa circular frente a los cubiertos y los manteles, suelos de piedra casi negra y paredes raídas, toda casa tan desigual desde la entrada hasta el techo, no pienso mas que en este hervideros de imágenes, acaso sin sentido, paso por la delegación, y recuerdo unalegría sola que comparte su letra inicial un día en que dijiste; que era diferente que no habías conocido a nadie como yo. Así era único a fuerza de combinar palabras y pensamientos casi al azar, casi sinceros, casi sintácticos  tu fumabas antes de mirar larga fijamente en el parque en miotad del transito los errores enterrados (debieras dessentarrarlos siempre que puedas exumarlos casi profanarlos antes de mirar y tropezar o no mirar lo que hay a tu lado)   en un cubo frente a las  ventanas de oficina tan limadas por el sol que a través de ellas todo se ve color sepia, son de otro tiempo en el que quizá toda labor de oficina era nueva y no vieja burocrática, de pilas de papel y polvo, tomar tu mano era lo mejor creo que  lo mas humano y personal que hasta ese entonce percibí y lo humano la sensación en si me persigue, desde entonces.,,.,     vodka