Verano en ascenso

El día de hoy se ve justamente como se vería uno de mis días favoritos., el verano muere con uno de sus mas perfectos días., hoy no estoy solo, no circulo entre mentiras, bajo el mas nítido y puro cielo de verano., son solo ciertas la blancura de las nubes y su brillo, la profundidad del azul donde los aeroplanos ascienden y su fuselaje brilla como un astro de plata, así como una aeronave mi mirada surca el cielo, mi pensamiento es un dirigible que pierde tenuemente su sentido con los caprichos del suave viento.

Amor ahora.

No solo de tus rizos sino también tus ojos y la forma tan delicada de tu cara, debo aceptar que tu cuerpo y tus pechos nublan los actos, tu cuerpo tan perfectamente  proporcionado, con una divinidad casi confeccionada o confitada  como  filigrana auditiva, encaje translucido como la luz que ondula en cuerdas y flota en una azul piscina como los sueños de pequeños mosaico en el fondo, estanque sobre el centro de una galería con marquesinas como pasillos que se elevan al rededor, balneario de palmeras y sombras, que combaten el día claro, el frescor es tu gloria de césped. Hasta bajar al arroyo de charales, el sonido clama un torrente de nubes definidas en un blanco puro que estalla en cromo de aeronave, cielos tan de un azul líquido, y tan altos que pintan nuestra mirada.

SOL

LAs horas pequeñas son timpanos,
donde taladra tu auscencia,
un boreal sol, que dentro corona un tedio semantico,
nunca por el calor superficial del significado,
nunca por empirico ardor coagulado y aburrido,
son los ciclos de once años rojos. 

El límite del ingenio humano.

Una escena, ni siquiera vista por mí, sino por medio de una pantalla, despertó un exagerado vértigo en mis entrañas, quise imitar el desagüe de palabras, el sumidero de la poesía, como si fuera natural,  nada natural usar la palabra para mí, al menos no con ese fin estético.
Lo intente: Ese fondo, no distante sino fronterizo, sino denso, detrás de profusas transparencias que escupen los árboles o devoran los hombres vivos, “Aire” fuera más fácil solamente decir. No como un muro, nada dividido, si no por arbitrarios sentidos, de nuevo me condena la metafísica, me condena el pensamiento histórico, pero ya ni mi época dice,  no poder decir nada más y acaso lo intentara una  estupidez quedaría gravada.
Aun a fuerza de evitar la metáfora, el signo se interpone. El Lenguaje ya no se puede transgredir más, sin dejar herida a la razón o al sentido, sin que queden solo rayones, ahora hablo de lo que hago y  sobre hablar de que hablo de lo que hago, ad infinitum, sin contenido, de eso mismo hablo al hacer un retrato en infinitas perspectivas, pero cada vez más parecidas, al ingenio pesado, que termina. Mo hay más palabra en las palabras. 

acento-tono

acento tono visceral del sentido, 
café
CAfe color, corrector, no para mi, que incita al sueño interior de los bosques; aquí será más de roperos.

Mar

En la costa madrugada.  
llueve sobre el mar
empalagado
de agua de dulce  
conozco solo ese mar negro
muro profundo 
donde impactan los rayos
donde impacta el cielo encendido 
y su andrajosa falda de espumas
ondula en su cuerpo de arena,
embaces, cristales, quebrados,
nos alejamos en esas nubladas olas.