Hacia Iztacalco

En el transito escaso de las miradas que evitan encontrarse, será acaso porque irán tal vez a percibir una semejanza que los condene a la contemplación perpetua.

El fluir desinhibido del pensamiento no desemboca en un punto final(el de la perspectiva ultima de la mirada, lo que finalmente compartimos todos), asciende entre las comas, desarraiga la sintaxis del texto, la semántica del lenguaje mismo , avanza retrograda , contradictorio,  como devorando las palabras ya dichas, invierte los significados y las metáforas,  y recomienza en una inédita alegoría de las posibilidades perdías en el dialogo cotidiano, todas esas bibliotecas que se incendia por un imperturbable y perpetuo tiempo, tan volátil, debieran ceder a lo incierto, de ser rescritas en un escenario cualquiera por otro ser, pensandonos a todos y cada uno  con al menos  una mínima característica que nos relacione, ”no somos totalmente disjuntos”, es una forma axiomática imperativa, no reconocida acaso por ningún rigor lógico.   

la palabra es una metafora de las sensaciones ideales y externas.  su aproximacion a otra lenguaje e infinitesimal, y en sus bordes no hay silencio, su contorno es singular. una contradiccion es el abandono del lenguaje.    

de donde salen los poemas

dime lo que dicen tus pensamientos, todo lo que pierdes, es todo lo que piensas: no, lo que piensas es el mundo en el que caen tus ideas, semillas de inspiracion es tu caminar y tu silencio, lo que olvidas lo sueña ese otro dentro de ti, todos los actos son esta hoja que todos niegan saber de donde ha salido ella y  estas letras que he recojido en los parajes llanos donde se pudren todos, y donde crece la vegetacion creativa del mundo.

Frontera y paradero

es mi sombra diluida en el caminar, mis articulaciones, una a una de mis palabras, las no dichas esta tarde, se anclan al arrepentimiento, en alguna región quizá  no descrita, invisible-inseparable, constante muda, película que rodea mis huesos y me detiene, rodea todo lo que artículo, este caminar, este pensar, estos desesperados y polvorientos fracasos por extender las letras hasta decir otro nombre, no el mismo, tan conocido, no la misma idea, no el impulso de toda mañana, ni el tedio a la tarde, ya no tu imagen, sino otra que finalmente es la misa arrepentida figuración, estancada en cada singulete de piel y entrañas, hasta el perdido día en la  terminal y los abandonados puentes, donde configuro el encuentro con la memoria y sus paraderos.  

La nublada hora en que parto del ahora 

Transporte

quien eres tu que escribes linea a linea me pregunto de signos el de mi distrito un solo glifo en la estación, sino fuera persiguiendo la presente hora, sobre los ductos. rodeado de lineas ondulantes, el transcurrrrrirrr del silencio y las miradas claramente evitandose unas a otras un una alegoría de la negación colectiva, para nada somos sociales.