Pared de baño sin vestidura.

Torre interior, montaña vertiginosa, montaña de cielos, clavado en la incadescencia de un sol terrestre, fundido cada mil años, en la cosmica tlapaleria de estrellas renace tu figura, por cinco monedas locales, un colorido estelar muro con simbolos astrales, "Don jacinto".
de regreso al apartado sistema interior, casi al centro de gravedad un Buitre conducto, de pedaseria,  una tasa en una sola pierna, una garza humana, blanca, recien lavada, recien clorada, llega la comida, mierda abstracta, conducto de la forma y un apestoso contenido...

Nada peor que ese duro suelo negro, en partes hasta grasiento, de molestas piedras que todo lo absorben, hasta el colmo de la impermeabilidad, se han desgastado por el agua sucia, que salpican las alturas, de un estanque y polvo hierro, in de lo  deseable, cada visita vomita, y hay, lo afirmo algo detras para que este universo enegresca, un comodo para mi, por costumbre, incomoda galaxia ulterior.      

En un periodico que arrasa la materia dice; "Los sueños son el espíritu de la realidad con las formas de la mentira."

-verano-

Estará bien  pensar que esta fue una buena vida?, ya que muchas de las cosas que han pasado en un reducido suburbio y con poca gente fueron tan inesperadas, que en verdad no tuve nunca ni la mínima idea de como terminarían las cosas o de adonde me llevarían cada uno de mis actos y aunque han sido terribles he irónicos los desenlaces, me pregunto si lograran nutrir el esqueleto de esta raquítica vida.

Más sobre la poesía del Iztacalco.

No puedo escribir nada mejor que la hoja en blanco, que la oca en blanco, que la garza en su propio destello blanco de plumas, que la tinta negra que escurre de la pluma dirigida, que el descenso del ave de signos, no en picada hacia el margen inferior, sino que planeee eeee ee el significado entre párrafos y versos, deshaciéndose desasiendose las palabras la ortografía en una linea aérea, de trasparentes significados, palabras sin mundo ni vacio [ .. ] se desploman, pero sonoras, como el canto fantasmal del espíritu, fonética del vació, estilo destilo, aun como cancho en las gargantas, se moldea un chundo lenguaje de mercado o colonia, nada se escapa; el lenguaje es mundo infame miserable...

{ metáfora de metáfora, siempre en la metáfora, siempre viviendo sobre el símbolo que interpreta (objetos materiales [y la materia siempre intocable, oculta detrás de un también invisible campo])},

 sin un contenido con contenido, yuxtaposición de las posibilidades combinatorias, la sensación el sentimiento. lo expresable, que llaman arte, más realidades que deformar atroces, extrañamente se alejan del pensamiento, ocultas sobre interpretaciones de las que fueron concebidas,  cuando con la mentira, pueblan de sentido y deseos al espíritu, como el poso mismo de la forma que desgarran con hondos surcos.